SONETILHO

*

Poema, és razão supina

desta supina loucura

de ser poeta sem cura

desde os tempos de menina.

*

Eu era, então, pequenina,

travessa, alegre, imatura,

mas já andava à procura

de ir dando a volta à rotina...

Dobava as horas do dia

nas voltas que a fantasia

me fiava sem parar;

Nem sempre doba quem fia,

mas era já Poesia

quanto eu tecia, ao dobar.

Maria João Brito de Sousa - 30.08.2016 - 12.56h