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Terça-feira, 30 de Agosto de 2016

SONETILHO

digitalizar0007.jpg

 

Poema, és razão supina

desta supina loucura

de ser poeta - e sem cura... -

desde que em tempos, menina,

 

Pois se era, então, pequenina,

travessa, alegre, imatura,

já nesse tempo à procura

de ir"dando a volta" à rotina,

 

Dobava as horas do dia

nas voltas que a fantasia

me fiava sem parar;

 

Nem sempre doba quem fia,

mas era já Poesia

quanto eu tecia, ao dobar...

 

 

Maria João Brito de Sousa - 30.08.2016 - 12.56h

 

 


rematado por Maria João Brito de Sousa às 13:20
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2 comentários:
De António a 30 de Agosto de 2016 às 13:47
Simplesmente belo!


De Maria João Brito de Sousa a 30 de Agosto de 2016 às 13:49
Muito obrigada, António!


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