SOBRAS...
*

Sobra a cinza do cigarro

e alguns nós dados à pressa

na corda onde recomeça

esta vida a que me agarro:

poeta com pés de barro

que a toda a hora tropeça,

sobre-me, embora, a cabeça,

nestes pés sempre me esbarro

e, hora após hora, me amarro

aos fios que outro alguém me teça
*

De mim, sobre o que sobrar,

restar-me-á quanto chegue

pra que a morte me não negue

mais tempo pra cá ficar?

Tendo a sementeira entregue,

há-de haver alguém que a regue

sempre que ela estiolar...
.
Eu, de tanto semear,

espero que a semente pegue

e dê fruto que aconchegue

todo o que o venha a provar.
*

Pouco peço... e peço tanto!

Todo o vate, a dada altura,

teme a morte prematura:

muda-se-lhe o verso em pranto,

perde força, perde encanto,

todo rescende amargura,

mas... enquanto a vida dura,

vai escrevendo sem quebranto:

Porque a Poesia é espanto,

ser-se poeta não tem cura!
*

Maria João Brito de Sousa

15.05.2016 - 14.45h
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