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(Décimas)

(Décimas)

Ela é tanta, a papelada,

Que a casa está “do avesso”

E em cada papel tropeço,

Meia desequilibrada...

Da roupa, toda espalhada,

Nem vos falo e reconheço

Ter a doença alto preço;

Nada faço e estou estafada,

Velha, rota, amachucada,

Como os papéis do começo...

Quase na terceira idade,

Tenho de andar de bengala

E ao peso de uma só mala

Curvo a própria identidade

Porque a força se me evade

E perco sorriso e fala...

Doença não é cabala

E não será por maldade,

Só por hereditariedade...

Por isso a voz se me cala,

Que esta trama das heranças

Tem muito que se lhe diga;

Se, no belo, a muito obriga,

No mal, tal como as Finanças,

Faz sempre as suas cobranças,

Não se mostra nada amiga

E, sem culpas, nos castiga

Sem nos dar grandes esp`ranças

De curas ou de bonanças...

Herdei, mas fiquei mendiga!

Certo foi, também, que herdei

Grandes riquezas, não nego,

E deste meu desapego

Devo dizer que gostei,

Bem como o pouco que sei

E o muito desassossego...

Mas vê-se um poeta “grego”

Ao penar quanto eu penei!

E agora? O que farei

Com este olhar meio cego?

Papelada, papelada,

Velha e rota como eu estou,

Que destino é que te dou,

Se há que manter-te guardada

E já nada cabe – nada! -

Na casa que me (a)guardou?

Como tu, afinal, sou,

Pois já não sirvo pr`a nada

E tenho a casa ocupada

Por quanto de mim sobrou...

Maria João Brito de Sousa – 26.10.2017 - 11.50h