Ela não sabia

Nem viria a saber

Por que razão o acaso de viver

Parecia pedir-lhe, a cada segundo,

Que tomasse para si

As culpas este mundo

E o esquecimento

De outra razão de ser.

Ela não perdia.

Aceitava e fazia

Tudo o que este mundo lhe dizia

E,  mesmo sabendo, não pedia

O que os outros pediam sem saber.

Ela não cantava.

Apenas ouvia

E transformava a dor de cada dia

No tal pão que haveria de comer.

Se, ao menos,

Um Poeta-Encantado

Pudesse tocá-la,

Talvez a morte não viesse buscá-la

Tanto tempo antes do tempo

De morrer...

O casulo que tecera à sua volta

Era tecido da mesma revolta

Que sempre a impedira de viver...

Dentro do casulo,

Pensando ser ela,

Era apenas a porta ou a janela

Aberta à dor de quem visse sofrer...

Foi nessa condição

Que a Morte a encontrou

No mesmo dia em que ela procurou

Abrir janelas, portas ou saídas

Que lhe pudessem mostrar essa vida

Que havia em si e sempre se negou...

1994

Imagem retirada da internet